Siendo justos, he decir que tanto la Generalitat como el Gobierno Vasco, si subvencionan el hecho de que tengas hijos. PERO SIEMPRE Y CUANDO SEAS MADRE (O sea MUJER) y no PADRE (O sea hombre). 

En Catalunya (tan moderna, tan europea, tan tripartita, tan sensata) te dan 700 euros al año durante 6 años si eres MADRE SOLTERA y demuestras ante la justicia que no hay ningún PADRE a 2.000 kilómetros a la redonda que te pase un jodido euro. Y en el caso de que seas MADRE NORMAL, (es decir, no vivas entre cartones, ni seas alcohólica, ni te piques porque eres una enferma del caballo y tengas la cara con más hostias que el plato de un loco porque el padre de tu criatura aparte de violarte te da de hostias) en ese caso, digo, te dan 600 euros al año durante 3 años. pero, insisto, todo esto si eres MADRE CATALANA.

En cuanto a la Seguridad Social, tampoco hay ayudas para los PADRES. Únicamente las hay para las MADRES y, OJO, siempre y cuando tengas trabajo. Si no tienes curro (que es cuando más falta te hace el dinero, obviamente) no te dan ni las gracias.

Pero vayamos con el mayor de los agravios comparativos que hallarse pueda: LOS FUNCIONARIOS. Vaya por delante que no respeto en absoluto a este gremio. Como colectivo, quiero decir. Es verdad que, a veces, (pocas) te encuentras algún funcionario con brío y ganas de trabajar, pero la mayoría de las veces, todos lo sabemos, son una panda de ganapanes. Pues bien. Estos FUNCIONARIOS DE LOS COJONES, tienen unas ventajas de las que los demás carecemos. Según me he podido informar, si eres funiconario o funcionaria, puedes obtener beneficios tales como el apoyo asistencial de una mujer en tu propia casa que te instruye (adiestra, en el los funiconarios) en el buen manejo del bebé. Y no he podido informarme mejor porque, por supuesto, la que me lo ha contado es funcionaria y únicamente trabaja de 9 a 2. Es decir, la misma hija de la gran chingada que me ha negado ayudas a mí, vive de mí, le pago su adiestradora y encima sólo trabaja CINCO AGOTADORAS HORAS AL DÍA.

Y una cosa más. Si eres PADRE (o futuro padre), no encontrarás ni un sólo libro sobre la PATERNIDAD. Todos los libros son sobre la MATERNIDAD y el capítulo "El Padre" que, eso sí, aparece en todos los libros de MATERNIDAD se reduce a tres consejillos en los que, principalmente, te piden paciencia con tu mujer, templanza y que seas todo lo mimoso que tu rudeza natural te permita; amén de recordarte que la mayoría de los divorcios se producen durante el primer año de vida del primer hijo... dando a entender que los máximos responsables de dicho desastre somos nosotros, los padres... seguramente, pienso ahora, por irnos a follar por ahí con cualquier deslenguada en vez de quedarnos a atender a nuestros preciosos retoños de esa manera tan eficaz y mega ultra delicada que tan bien NO nos ha enseñado NINGÚN PUTO LIBRO MATERNAL.

En fin, pese a todo. Pese a los políticos, pese a las editoriales, pese a los funcionarios y pese a los tópicos... soy muy feliz de ser un futuro padre. Un futuro aita. Y sobre todo un futuro padre de DOS MUJERES (¡Que Dios las libre de que sean hagan funcionarias porque las corro a jostias!!) ... y aunque no tengo ni putas ganas de quedarme embarazada (lo siento, no soy nada metrosexual en eso) agradecería que se tuviera en cuenta un poco más a los padres. Más que nada porque llevo nueve meses aguantando que ser padre no es NADA comparado con ser MADRE... y estaría bien ir jodiendo algún tópico de estos de vez en cuando.

Sí, sí, me largo lamento también es un tópico, ¿y qué? ¿Qué queréis? Me estoy ablandando últimamente...

Desde que recuerdo que recuerdo, ha habido personas a mi alrededor que me han dicho que, tarde o temprano, me daría cuenta de que es mejor estudiar que no hacerlo, me daría cuenta de que la pasión amorosa se acaba, me daría cuenta de que al final todos los trabajos son iguales, o que con el tiempo se entiende a los padres y cosas así… siempre ha habido a mi alrededor agoreros, pinchaglobos y sabios que creen que porque su vida ha sido gris, la de los demás también lo será. Tardará más o menos pero al final se tornará gris; y te darás cuenta de que tu fe infantil en las personas y en las cosas siempre está equivocada y que el tiempo te demuestra que las cosas no son tan fáciles ni tan bonitas como esperas a los 17 años.

Desde que mi mujer está embarazada de Leire y de Nora (nuestras hijas) he oído voces advirtiéndome de que “¡Ay, cuando seas padre!” ¡Ay, cuánto vas a cambiar!” ¡Ay, cuántas cosas vas a entender ahora”.

Nuevamente la cantinela de las personas que todo lo saben.

Y me gustaría decir ahora, cuando sólo quedan unas semanas para convertirme en padre, cuando sólo quedan unas semanas para traspasar esa última frontera en la que, POR FIN, uno es adulto y en la que los demás ADULTOS te respetan y te consideran uno de ellos ((porque creen que, AL FIN, has visto la verdadera cara de la vida y has dejado atrás las ensoñaciones adolescentes, las creencias infantiloides y otros anhelos inconscientes)))…en fin, que creen que eres uno de ellos; quiero decirles, digo, que SE EQUIVOCABAN. Que la vida, al menos a mí, no me ha desmentido nada de lo que pensaba a los 15 años. Que la vida, al menos para mí, no se me ha vuelto ni más gris ni más rutinaria ni más difícil de lo que ya era cuando tenía 16 años. Y que estoy seguro de que cuando tenga a mis hijas no me volveré un carca pinchaglobos como ellos (o al menos como algunos de ellos)).

La juventud, la inconsciencia, las mentes limpias e inteligentemente temerarias son mejores, infinitamente mejores, que cualquier pretensión de sabiduría. No se es sabio por el mero hecho de ser viejo. No, no y no. Ni se ha vivido más por el mero hecho de haber vivido más años. No, no y no.

La juventud es una promesa: una promesa que a veces no se cumple, es cierto, pero es una promesa. Hay esperanza, hay alguna posibilidad.

La madurez, la edad adulta, la mayoría de las veces no es más que un saco de prejuicios, miedos y disimulos estériles. Carne hueca.

Por eso hoy, aquí, quiero decir que los jóvenes (mi hijas, por ejemplo) son la luz al final del túnel, la esperanza y que espero que sean, como dijo el poeta, arena y no grasa en el engranaje del mundo. ¡¡¡SER JOVEN, VIVIR EQUIVOCÁNDOSE, SIN MIEDO SIN IDEOLOGÍA, SIN PREJUICIOS SIN COPIAR LAS IDEAS DE OTROS SIN PERDER LA FE EN LOS PROPIOS SUEÑOS!!!

Yo son seguidor de sus discos en catalán por dos razones fundamentales: 1) Me gustan sus canciones y 2) Amplío mi vocabulario en catalán. Gracias a él, he aprendido palabras como "feixuc", "ensopit" y estupendas frases como" Em sembla recordar que t´estimo, però no t´ho podria assegurar" o "Rascant per trobar un altre jo, esperant que sigui millor" o la mejor de todas: "Vida social; toca´m un ou"

En fin, algunos ejemplos de la brillante cháchara de un músico estupendo que, además de hacer canciones, piensa. Y no sólo piensa, sino que escribe lo que piensa en su blog. Muy recomendable. La verdad es que puede que su humor surrealista (por llamarlo de alguna manera) no sea para todos los gustos pero... ¿y qué? ¿Acaso hay algo para todos los gustos? Pues no.

Yo lo admiro porque me parece que está como una cabra y, encima, me creo que lo está. No detecto la impostura. Quizá la haya, no sé, pero yo no la detecto. Pienso en Albert Pla o en, no sé, Joaquín Sabina y por mucho que me gusten, siempre tengo la sensación de que van un poco disfrazados de lo que dicen que son. Que no están tan locos ni son tan iconoclastas como dicen ni están tan locos ni son tan osados como dicen que son, o intentan mostar que son... en cambio, com Quimi, -un astro inercomarcal-, la cosa cuela. Quizá es porque es de pueblo o yo qué sé pero ESTA CABRA ME LA CREO.

¡Que la disfrutéis!

Pero antes que eso diré que no habrá T-4 (segunda parte). No creo que nadie estuviera esperando otra entrega de mi vulgar peripecia en el jodido aeropuerto pero, por si acaso, pido disculpas por no cumplir mi promesa. Pero la verdad es que para ahora la t-4 no me interesa ni me importa ni me enciende.

Vayamos con ETA.

Empezaré diciendo que me he hecho viejo (o al menos más viejo) esperando a que ETA termine. Desaparezca. Caduque.

Mi primer recuerdo de ETA me lleva a la infancia, a una manifestación por las calles de San Sebastián (detesto decir Donosti). Mis padres, -como muchos en aquellos años-,  sentían cierta simpatía tibia por “la primera ETA” y nos llevaron a mí y a mis hermanas a una manifestación en la que a gritos de “Apala Askatu” (liberad a Apala) se pedía la libertad de un etarra llamado Apala (abreviatura del apellido Apalategi).

Curiosamente, muchos años después, cuando estudiaba y vivía en una granja escuela, tuve un compañero de clase apellidado Apalategi y que era, precisamente, sobrino del tal Apala… fue una sorpresa descubrir tantos años después que Apala no estaba muerto, tal y como yo creía, (asesinado por la Guardia Civil y hecho desaparecer su cuerpo en algún pantano o un vertedero o yo qué sé) sino que vivía y coleaba, y que, según su sobrino, el domingo anterior había estado comiendo en su casa de Ataun (un pueblo guipuzcoano) tan ricamente… ¡¡De haberlo sabido tantos años atrás, joder, no me habría pasado horas y horas gritando por las calles su nombre!!

Ese es el primer recuerdo de ETA, y el último es el de esta semana, el del anuncio del alto el fuego. En medio ha habido cientos de recuerdos, encuentros, llantos y estupores… tengo amigos etarras, compañeros de clase en la cárcel; también amigos asesinados por ETA, familiares que sufrieron un secuestro y otros que han sido amenazados… y como cualquier vasco he dedicado horas y horas a hablar “del tema” o a pensar en él. He intentado entender teóricamente la lucha armada, he intentado contextualizar y descontextualizar. He escuchado a progres intelectuales (normalmente catalanes) teorizar y comprender “lo que pasa en Euskadi”, he oído insultos a los vascos por ser vascos, (normalmente españoles) he deseado matar con mis propias manos a algún simpatizante de HB, he discutido con alguno, también con gente de PP, del PSOE, con camareros, familiares, conocidos, provocadores… he llorado con las muertes, he detestado el euskera, el nacionalismo vasco, el español, el catalán, la condición humana, me he ido de euskadi (para no volver nunca) y etc, etc, etc…

Así que después de tantos años, esta semana he descansado. Por primera vez he pensado que ETA acaba. Que sus caducadas ideas y sus portadores serán arrastrados por la marea del tiempo. He visto que, por primera vez en mi vida, Euskadi puede aparecer ante los ojos de los más jóvenes (mis futuras hijas, por ejemplo) como un país moderno, normal, standar, que ha dejado atrás para siempre las anacrónicas demandas de ETA y, sobre todo, sus métodos mafiosos… hemos entrado en el siglo XXI y acaba, al fin, ese siglo XX: el siglo de las ideologías: esas enfermedades que hacen desaparecer a las personas y convierten en sorbete de nada los cerebros más brillantes…

La única pregunta es, ¿qué será de todos esos jovenzanos que estaba prestos a empuñar las armas y que se han quedado con las ganas? ... después de la segunda guerra mundial, todos los jóvenes japoneses que habían sido instruidos para convertirse en implacabeles camicaces fueron reciclados y los pusieron a construir (para calmar sus talante obsesivo y su ansia camicace) vídeos, ordenadores, motos, coches, robots, etc. y no le ha ido mal al país del sol naciente, ¿no? Quizá a nuestros jovenzanos podamos buscarles un destino similar... os convoco a pensarlo, quizá hasta nos hagamos de oro como los señores Suzuki, Toshiba y cía.

Total, que después de una amena y nutritiva charla con "el buen taxista", llegué a la dichosa T-4. Vista desde lejos no está mal (como todas las cosas en la vida, por otra parte) pero una vez dentro, la cosa cambia. Y no es por la arquitectura (inspirada en el vuelo de un pájaro... y esto tampoco es un chiste y el pájaro no es un político) que no está mal, ni por el bambú del techo, los cristales, los guías vestidos de verde eléctrico, etc. etc. El problema es todo lo demás: el funcionamiento, el mogollón de gente, las enormes distancias, la bordería de las azafatas de vuelo (esas camareras del aire).

Y es que la T-4 es monumental.  Enorme. Aséptica, deshumanizada. Una mierda. Para empezar, está más lejos que las otras terminales, te cobran un peaje si vas en taxi o te tienes que subier a , por lo menos 3 transportes para llegar desde el centro de Madrid. Pero al llegar la cosa no ha hecho más que empezar. Una vez allí, tienes que encontrar tu mostrador de facturación que, según los guías verde eléctrico, se encuentra entre el mostrados 687 y el 759 (o algo así de preciso, vaya). Una vez allí, resulta que otras 200 personas han elegido tu mismo mostrador, así que tienes que esperar media hora... cuando llegas por fin hasta el mostrador, la azafata te mira recriminatoriamente y con urgencia, reprochándote que llegas con sólo media hora de adelanto. Al final, te factura las maletas y te indica la puerta D o la R o la W o la que sea. Total, que te vas para allí y, como he dicho antes, de cerca las cosas siempre empeoran, así que resulta que sobre la letrita de la puerta (la D, la R, la W) resulta que lees otro cartelito que pone 10 minutos, o 23 minutos o algo así. Y eso quiere decir que aún te quedan esos minutos para encontrar la puta puerta.. Así que empiezas a andar, a bajar escaleras mecánicas hasta el misísimo centro de la tierra mientras te preguntas estupefacto a qué viene tanto hall, tanto vestíbulo, tantos y tantos metros de mármol impoluto que no se llenarán jamás... y todavía estás buscando la respuesta cuando te das de bruces contra un andén de metro. Sí, sí, un andén de metro... y su consiguiente metro (o se debería llamar medio metro, porque es enano) y entonces no hay salida, asi que te montas en el puto metro rumbo a tu puerta (la D, la R, la W) esperando y deseando no haberte equivocado y estar viajando de vuelta a Madrid...

a pisar el mismo suelo

Pasar por todo una vez,

Una vez, solo y ligero”

                                               soleá de León Felipe

¿Habrá algo nuevo otra vez? Dime que sí, dime que sí… que habrá cosas nuevas. Además de las niñas, además de los nuevos trabajos, además de los nuevos aniversarios y los nuevos frigoríficos, de las nuevas casas, además de los ceniceros “para el día del padre”.

Dime que aún puedo anhelar. ¿Se puede aún anhelar? “¿Qué pienso, si siento, anhelos del sentimiento?”

Dime que vendrán días y serán mejores y más largos; dime que aún tengo tiempo… quiero volver atrás. Quiero volver a ser carnicero. Quiero otra vez las primeras palabras de amor, la primera mujer desnuda delante de mí, y quiero que mi hermana encuentre mis primeros condones. Quiero no dormir en toda la noche antes de empezar en un nuevo trabajo, y que me echen de clase, y que mi padre me de una torta… y quiero odiarle otra vez a él y a mi madre, quiero odiarles con rabia adolescente por no ser lo que yo quería que fueran. Y quiero comprarme el primer coche y quiero sentirme poeta otra vez, como todos, quiero volver a escribir por primera vez. Quiero no saber cómo funciona Internet. Quiero volver a empezar. Quiero que mi padre me despierte a las 6 para ir a trabajar a la carnicería, quiero compartir la casa con mis hermanas (sin alcanzar siquiera a imaginar que nada ni nadie podrá sustituirlas jamás, pase lo que pase…) quiero volverme a sentir diferente… quiero contar por primera vez que estuve ingresado en el hospital y que me bautizaron dos veces… y afeitarme por primera vez, y que me cambie la voz… quiero correr mi primera carrera de motos lleno de nervios… quiero irme a Londres y no saber inglés… quiero volver sobre mis pasos. Quiero, padre, que no estés tan cansado… quiero, madre, que me vayas a buscar al colegio una vez más, con frío, en el Renault 8… y quiero ver otra vez a mi abuela y decirle que huele muy bien… (vuelve, abuela, como en la película ésa; sólo diez minutos, menos, si tú quieres… vuelve y dame más besos. Nos sentaremos en el sofá y te cogeré de la mano. Vuelve, abuela, que quiero decirte que un día escribiré una novela y la firmaré con tu nombre. Será mi seudónimo tu nombre: Virginia Tazón. Me llamaré Virginia Tazón para que todo el mundo vuelva a decir tu nombre. Ven y cuéntame otra vez que naciste en un palacio… vuelve, que quiero volver a ser tu nieto, ahora que ya no soy nieto de nadie… vuelve, que quiero cruzarte las calles para que no te atropellen y explicarte qué es un judío) quiero suspender exámenes. Quiero ver el primer muerto. Ponerme el primer traje y la primera corbata. Quiero escuchar “mirando hacia atrás con música” y no entenderle a mi padre cuando me dice que un día me acordaré de él oyendo ése programa… quiero votar por primera vez… quiero una pelea a puñetazos otra vez. Quiero volver al festival de cine, quiero beber y no olvidar, quiero volver a ser la arena y no la grasa en el engranaje del mundo… quiero escuchar por primera vez a El último de la fila…

Dime que puede ser.

Dime que sólo me espera la flor del tiempo…